чьи-то мысли
О, сколько писем.. Сколько неотправленных писем тебе.
Если бы они были птицами, шорох их крыльев оглушил бы меня, подарив вечную тишину, заполненную мыслями о тебе, воспоминаниями о твоём голосе, биением трепещущего сердца сердца моего. Я бы не смогла прокормить их - этих птиц - и они бы умирали сотнями на моих ладонях, белым пеплом осыпали мои колени. Мои слёзы над их смертями стали бы для меня привычнее дыхания, а глаза ослепли бы, подарив счастье не смотреть на твои фотографии.
Я не в силах была бы отпустить хоть одну из них - даже зная, что спасу, - слишком велик страх потерять часть тебя, что во мне. Ведь уже столько лет ты соткан для меня лишь из этих писем моих.
Вся жизнь моя - только надежда на "если", крошечная вероятность, внутри которой, словно в темпоральной петле, заперта я. С неотправленными письмами тебе. О, сколько их...