дальний путь
Каждый день вижу из окна поезда. Они плавно, будто деловитые змейки, скользят из бесконечности в бесконечность. Я распахиваю створки и тяну пальцы к убегающим составам, мечтая магическим образом оказаться в одном из вагонов.
Не знаю, что перевозят они, но ярко золотятся перед глазами то пшеничные зёрна - тугие живые жемчужинки, то песок, пахнущий водорослями и русалками... Иногда почему-то мерещатся весёлые загорелые солдаты - такие, какими их видела в старых советских фильмах: светлые лохматые пряди, волевые подбородки, искры смеха в глазах.
Я очень люблю поезда. Даже наши постсоветские развалины, в которых летом часто опасаешься свариться заживо, не достигнув любимого ласкового Крыма.
Невкусный чай в стаканах, для крепости упрятанных в узорные объятия железа...
- Постель брать будете?
Я редко сижу в купе... Дышу светящимся воздухом в коридоре. Оттуда можно смотреть на целый мир со стороны. За спиной тихо жужжат пасажиры, играя в карты, становясь друг для друга совершено особыми, одноразовыми друзьями - попутчиками. В глаза бьются солнечные зайчики, отражаясь от листьев и крошечных рек, от оранжевых тыковок и стёкол в вокзалах никому не известных станций.
Одна половина вселенной - позади, другая - с шорохом и гулом проносится мимо, безвозвратно теряясь в моей памяти. А я - на крошечном пятачке вечности, где не существует времени, и есть только взбитые ветром пряди и счастливая улыбка.