на границе грозы
Сегодня - плюс тридцать четыре.
Завтра - плюс шестнадцать.
А я - ровно между ними, на границе грозы.
Меняется воздух. Он становится душистым, в нём розовые лепестки акаций, тополиный пух и свежескошенная трава.
Ветер, загорелый смеющийся пастух, погоняет облака, спешит, срывается на бег, на ураган, на смерч.
Закрываю глаза, улыбаюсь, обороняясь от пыльных бурь ладонями.
Послушное стадо так торопится, что по дороге пачкается, вступая невесомыми копытцами в озёра и реки. Белые первенцы-лидеры сменяются серыми тучами - всё ещё лёгкими, хоть и огромными, кучевыми. Но и они лишь вестники тьмы, которая придёт под утро.
Мы будем крепко спать, когда пастухов сменит дикий гон. Загремит, срываясь на скрип, град, налетая, словно стая пчёл-самоубийц в дивных белых доспехах. Из-за не будет слышно прозрачных капель, но вскоре они пробьются сквозь грохот, и барабанная дробь сменится ровным шёпотом дождя.
Мы достанем зонты и, громко переговариваясь, поглядывая на заплаканное небо, пошагаем на работу. Перепрыгнем через лужи, которые к вечеру превратятся в заливы... Но сейчас длится ожидание. И, знаешь... Оно мне нравится.