синдром
Тоска играет на гитаре. Струны её - душа, хрупкая, чувствительная до рези в пальцах, до слёз в глазах. Что-то грустное рождается из союза этих призрачных плачущих рук и серебристых натянутых вен гитары-души...
А на ресницах застыла слеза, робко прижалась хрустальной щекой, не желая высыхать на щеке, превращаясь в белый порох.
Музыка стонет, рассыпаясь искрами угасающего костра, взлетая громкими крыльями первого жаворонка, срывая дверь с петель весенним ураганом.
Я обнимаю ладонями раскалённую лампу, грею леденеющую кожу, обжигаю зрачки в яростном горниле чувств... Лампа обмерзает льдом, рисующем игольчатые рисунки, расцветающем прозрачными лепестками. Он сковывает саднящие ладони своими объятьями.
Не слёзы, это град. Больно бьёт по лицу. Укрой.