последний островок

Очень болят ноги. Это всё погода... Как только за окном пасмурно, так и начинается моя пытка. Голени заунывно жалуются на дождь, скручивая мышцы в морские узлы. Мне отчаянно хочется разобрать их на детали, обнаружить, наконец, причину моих страданий... Жаль, что это невозможно.
- Здравствуйте, Серёжа! Как Вы себя сегодня чувствуете? - жизнерадостный голос врача уже набил мне оскомину, но я сдерживаюсь, и на моём лице расплывается лицемерная улыбка:
- Не очень. Ноги болят. И спина.
- Спина? Это что-то новое...
Он массирует мои виски, оттягивает уголки век, разыскивая там что-то, ведомое лишь ему. Клеит на лоб и шею смазанные мерзким прозрачным гелем клеммы и долго всматривается в бегущие цифры на мониторе. В конце аккуратно гладит мои редеющие волосы и хорошо поставленным актёрским голосом задаёт традиционный вопрос: - Вы по-прежнему отказываетесь от операции?
Я так же традиционно киваю.
Спина мстительно вздрогнула, сбив моё дыхание болевым спазмом. Врач заметил это, поджав губы, и непонимающе пожал плечами. Вскоре он попрощался и вышел, оставив меня наедине с моей болью.
Сегодня был особенно неудачный день. Пожалуй, из-за этого впервые у меня проскользнула мысль, всегда казавшаяся кощунственной - а не согласиться ли на операцию? Я растоптал её как можно скорее.
К вечеру, завершая дневные пытки, разболелся неудачно ушибленный много лет назад локоть. Я чертыхнулся и закрыл глаза. Жизнь вовсю стремилась стать невыносимой.
Операция... Даже если я просто трусил, отказываясь от неё, это было моё личное право. Это была единственная (о, как саркастически произношу я это слово) часть моего тела, которая никогда не болела. И пустить её под скальпель и щипцы этого <светоча медицины>? Последний островок моего здравомыслия.
Единственный островок. Больше у меня ничего нет. Только круглосуточные фантомные боли.